tag:blogger.com,1999:blog-84812623797589431682024-03-12T20:40:45.140-03:00.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-25074775575923624232010-05-17T23:34:00.021-03:002010-05-18T08:39:35.244-03:00Carlos Patiño“qué se puede hacer con el amor<br />qué se puede hacer si es cosa de él”<br /><strong><em>Silvio Rodriguez</em></strong><br /><br />I<br /><br /><br /><strong>ESTADO DE GRACIAS</strong><br /><br />“y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo<br />como un fuego me destruyes,<br />me construyes, eres oscura como la luz”<br /><strong><em>Juan Gelman</em></strong><br /><br /><br />II<br /><br /><br /><strong>DESGRACIAS</strong><br /><br />“un perro incomodado<br />se levanta de su baldosa en sombras”<br /><strong><em>Edgardo Artegoitía</em></strong><br /><br /><br />III<br /><br /><br /><strong>SAUDADE</strong><br /><br /><br />“esas mujeres opulentas y crueles<br />que destellan en su reino de humedades ardientes”<br /><strong><em>Enrique Molina</em></strong><br /><br />______________________________________<br /><br /><br /><strong><span style="font-size:180%;">Carlos Patiño</span></strong><br /><span style="font-size:85%;"><em><br />Nació en (1934), miembro del Grupo Barrilete. Debió radicarse en México en 1976 donde realizó una amplia tarea en el periodismo y en la cultura.<br /><br />Dirigió talleres literarios de donde surgieron docenas de escritores de la mejor madera.<br /><br />Premio Casa de las Américas, Cuba 1990.<br />Obras publicadas: Buenos Aires por la cabeza, Hombres de doce menos cuarto, Retratos, Jaque a la dama, Ceremonias (y otros desórdenes), Esquinas silenciosas, Murciélagos, Manuales del sobreviviente, Alrededores del enigma, Manantial en llamas, Selección poética 1975-2002, Buscados (pero no hay recompensa), Scalám.<br />En el 2004 fué publicada su novela La Pallamay (la indescifrable estrealla de los indios Quilmes).</em></span> <div><span style="font-size:85%;"><i><br /></i></span></div><br />___________________________________________<br /><br />Realización Digital - ESTACION QUILMES -<br />Colaboración especial: María Marta StanganelloCarlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-31633763281847488112010-05-17T15:39:00.001-03:002010-05-17T15:39:45.794-03:00Bahías no deseadas“para qué si ya sé que es inútil mi afán<br />nunca, nunca vendrás”<br />Homero Manzi<br /><br /><br />Tal vez ahora<br />en que el maremoto de la pasión<br />descansa sobre alguna bahía atribulada y<br />necesariamente solitaria.<br />Tal vez ahora<br />cuando podemos mirar el ayer como si le hubiera ocurrido a otro.<br />Tal vez ahora<br />en que mi barco enfila hacia su ultimo puerto<br />y el tuyo comienza su travesía sobre mares furiosos<br />podremos entender<br />todo el fuego que fuimos<br />que ninguno buscó<br />que nació puede decirse de vertientes extrañas<br />como nacen las tormentas y los terremotos.<br /><br />Fuimos<br />hojas de un vendaval<br />crispado<br />nervioso<br />que no podíamos detener<br />que no queríamos detener<br />un viento que arrancaba de las asaduras de la tierra<br />para brindarnos un privilegio que pocos alcanzan:<br />sentir/saber la vida en su estado mas salvaje y más puro.<br />Y yo sabia<br />que ese vendaval me llevaba hasta las puertas mismas del infierno<br />Siempre lo supe.<br /><br />Puede decirse que es muy escaso precio por desandar tus pechos<br />galopar tus caderas<br />verte dormir apenas desnudada por una corta sabana<br />sentirme humedecido por tu risa/ beber de tus palabras<br />siempre sabias y limpias/<br />y gozar tus gemidos como música silbada por los dioses.<br />Dicen por ahí que un poco tarde para mí<br />o demasiado temprano para vos.<br />No hay quejas.<br />Mal poeta quien hace reproches a sus musas:<br />ellas son lo que son/tormentas/cataclismos/<br />que si uno tiene suerte te dan sus revolcones por la vida<br />y te enseñan caminos polvorientos/rojizos/<br />te vuelven a lo niño y hacen brotar un hombre diferente.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-65432935815283049392010-05-17T15:38:00.000-03:002010-05-17T15:39:07.122-03:00Ya fué“ángel de la soledad<br />y de la desolación:<br />preso de tu ilusión<br />vas a bailar, vas a bailar.,.”<br />Jorge “el Indio” Solari<br /><br /><br />Cae una tarde mansa sobre los edificios<br />amenazando lluvias que hoy no<br />lloverán.<br />Ella Fitzgerald canta<br />Rhythm and romance/<br />ritma su vientre oscuro<br />ritma el viaje dolido de su sueño errabundo.<br />Miro por la ventana/espeja<br />un trozo de edificio<br />desvestido de gris y excoriaciones varias.<br />La cacique quilmeña Isabel Pallamay<br />/hembra del Gran Olor/<br />inventa su Martín en un ayer remoto:<br />my melancholic baby es<br />más anciano que Dios<br />el girar de los dulces abrazos<br /><br />(ese reloj latiendo en la pantalla<br />me atormenta)<br /><br />ahora Ella Fitzgerald<br />dice goodnight my love/<br />eso me dice/como si fueras vos.<br /><br />Hay silencio de siglos<br />en esta habitación semivacía<br />que apenas si rasguña<br />el teclear de esa historia de dolor y de muerte<br />que quién sabe/sin vos/<br />no halle cómo acabar/Undecided<br />me acusa Ella Fitzgerald/<br />y el reloj aconseja que sosiegue latidos.<br /><br />Algo/tipo revelación o profecía/<br />detona en mi cabeza/me exige<br />atar este momento con cadenas de plata<br />al sol que no se ve<br />a la lluvia que truena sus amagues:<br />oh, baby<br />acabo de enterarme<br />que otra tarde muy lejos escribiré estas cosas<br />oyendo a Ella Fitzgerald desde mi ayer errante/<br />que imploraré abrazado a la memoria oscura<br />de Isabel Pallamay<br />porque vos no vendrás a hundirte entre mis brazos/<br />que ya las dos y media<br />será una hora cualquiera/descarriada en relojes/<br />que el mundo frío y hostil habrá triunfado<br />sobre el frágil amor que nos amamos/<br />que miraré paredes que no tendrán ventanas<br />expeditas<br />a este loco edificio desvestido de gris<br />y que igual las veré<br />y miraré el reloj en la pantalla<br />diciéndome “ya viene”.<br />Saving myself for you.<br /><br />Cuando gira su llave en la puerta dormida<br />una calma ambrosía calcifica mis huesos<br />porque ya sé que ella<br />colgará diligente su vestido de andar<br />se pondrá mi encantado<br />dragón en su isla roja<br />encenderá sus ojos<br />cabalgará en mis muslos<br />me besará la frente<br />esparcirá sus pechos entre mis labios hambre<br />derretirá un reloj que a quién le importa.<br />Y de un modo molesto<br />como feroz y tierno/supe<br />que ya no existe modo de disipar mañana<br />ese brebaje a ella que ella puso en mis venas.<br /><br />Te aseguro: las paredes<br />de ese antiguo edificio<br />mientras estén alzadas<br />oirán a Ella Fitzgerald recordarme<br />All my life waiting for you<br />enjuiciarán<br />la manera en que tramo<br />la desdichada historia de Isabel Pallamay<br />escucharán gozosas vivirme en tus poemas<br />y esas viejas paredes<br />nos verán abrazados/desnudos niñamente/<br />eternos como dioses seductores del tiempo.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-74741335803163118842010-05-17T15:37:00.001-03:002010-05-17T15:37:58.652-03:00DuendesHay tan sólo una cuadra del amor al adiós.<br />No una cuadra cualquiera:<br />una cuadra repleta de duendes afligidos/alguno<br />extravagante/de pantalones verdes verticados de nieve/<br />que no lo pueden creer<br />que nos persiguen<br />se cuelgan de tu blusa/<br />alegan tumultuosos<br />en realidad virtual<br />los latidos aquellos las esperas traviesas<br />los éxtasis Nirvanas y alaridos<br />el roce de los dedos que encandilaba muros<br />el nervioso esperar ese día de noviembre<br />que tardaba y tardaba.<br />Los duendes – grandulones babiecas -<br />se echaron a llorar aglomerados<br />en el cordón de la vereda<br />gimiendo<br />“qué será de nosotros<br />nacidos de sus fuegos<br />vagando en esta cárcel de baldosas<br />ya para siempre nada”.<br /><br />Señores duendes, es hora que lo asuman:<br />hay tan sólo una cuadra del amor al adiós.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-21781439179966476372010-05-17T15:36:00.002-03:002010-05-17T15:37:36.402-03:00Complicaciones“Y mirá este pobre mozo cómo ha perdido el estado<br />amargado, pobre y flaco como perro de botón”<br />ESTEBAN CELEDONIO FLORES<br />(Viejo Smocking)<br /><br />I<br /><br />Es que yo no te extraño sólo a veces.<br />Siempre te extraño.<br />Cada vez que amanece.<br />Cada infinita noche.<br /><br />Me desespera<br />advertir que el olor de tu piel<br />se va desvaneciendo<br />de la mía.<br />Me desespera<br />que dentro de unas horas ya no pueda encontrarlo/<br />que ni sábanas tenga que conserven tu olor<br />la huella de tu cuerpo<br />o el susurrar tu voz entredormida.<br />Tengo un lugar vacío/desolado/<br />entre hombro y cuello<br />que no sabe vivir sin tu cabeza.<br /><br />¿Cómo puedo decirte<br />que yo no estoy hablando de los simples amores?<br />Porque amores habrás/todos habemos los dichosos amores<br />esos magnos prodigios en medio de la nada.<br />Pero estar con un otro como si estar consigo/<br />como si fuera asueto o recompensa/<br />ese saber al otro como se sabe el viento/<br />el mar/la luz/<br />sentirlo como huesos o latidos/<br />hablarse con ternura mientras la tarde muere/<br />vivir insensatez<br />/locura de estar juntos/<br />si no quedan más sitios<br />donde no puedan olerse<br />nuestros orgasmos/<br />eso va más allá de los amores/<br />le queda chico el traje/<br />es necesario<br />inventarle otro nombre/otro apellido.<br /><br />Anduvimos<br />un millón de ansiedades para ser uno y otro<br />desafiando los vientos/las tormentas/los riscos/<br />el miedo y el escarnio<br />para ser uno y otro/<br />o quizás para ser únicamente.<br />Y zozobramos dos como gozamos uno<br />y luchamos de a dos como si fuera uno.<br />¿Dónde anclamos todo eso?<br /><br />Eso es más que un amor y no se puede<br />extrañarlo nomás/como si habláramos<br />de una antigua fragancia de tilos callejeros<br />recordando mañanas de crayón y uniforme/<br />eso duele distinto:<br />duele como a la selva sus árboles tronchados<br />como suele dolerles a los mancos la mano que no tienen.<br /><br />II<br /><br />Perdimos la locura.<br />Perdimos la locura en algún punto opaco.<br />Ahora, sin embargo:<br />¿quién dice que es más sana, más sabia, más fructífera<br />la cordura doméstica<br />que esa locura mansa de tenernos<br />más allá de imposibles, convenciones y opuestos?<br /><br />III<br /><br />Es que dicen también que de la sensatez nunca se vuelve.<br />Que es cosa confortable ser juicioso.<br />Que uno se hace adicto.<br />Que sosiega los nervios<br />y nos deja afinados con Dios<br />o con el Diablo.<br />Es decir: uno sale sin practicar esquives laterales<br />ya no revisa espaldas ni controla<br />a quien otea sus pasos como lo hicimos tanto/<br />uno anda en paz/tranquilo/desahogado/pero<br />perdidos en corduras<br />jamás sucederá/otra vez/como antes/<br />cuando somos los dos y al cerrar de la puerta<br />apagábamos la hostilidad del mundo/<br />lo dejábamos fuera/adonde debe estar/<br />y alzábamos el nuestro/el verdadero/<br />jamás sucederá en ninguna otra parte<br />ese modo de hallarse desde adentro/<br />esa manera/nuestra/<br />de consumir las horas siendo hoguera/<br />sin pausa/sin descanso/centro del universo.<br /><br /><br />IV<br /><br />¿Es culpable el poeta de ser eso, un poeta?<br />Es culpable sin duda de no sólo decir lo que otros callan<br />sino además de hacer lo que otros dicen<br />pero que jamás hacen:<br />los poetas<br />viven como poetas y no saben<br />vivir de otra manera.<br />Enojan al dinero/<br />son idóneos en sueños y desgracias/<br />desarmaron<br />antiguos sufrimientos y con sus ruinas<br />elevaron rampas directo al infinito<br />que no pueden tumbar sin deshacerse.<br /><br />En ese sitio inmenso/sin puertos/sin fronteras/<br />en ese sitio inmenso<br />donde a nadie le piden documentos<br />bailamos nuestra danza de juglares/<br />danza que pocos bailan<br />porque hacen falta dos para bailarla<br />y es algo complicado hallar un otro<br />que viva los incendios de un poeta<br />(tal incendio consume<br />más que cualquier incendio)<br /><br /><br />V<br /><br />Quise soltar tu mano.<br />Quise darle entidad a los opuestos.<br />Hacer lo que ellos mandan.<br />Ser a mi vez sensato y alejarme.<br />Elaborar mi duelo como ordenan los cánones<br />en casos como éste.<br />Pero no me dejaron los gritos/los aullidos rotundos<br />de cada pedacito de mi piel.<br />Me enviaban manifiestos en contra de soltarte<br />que amontonaron pilas más altas que el olvido.<br />Por eso me presento de nuevo ante los jueces<br />con más apelaciones/subterfugios/tramoyas/golpes bajos<br />y recursos de amparo.<br /><br />No digas de olvidarte/<br />yo no puedo<br />ser cómplice de olvidos/yo no puedo<br />olvidar tus volcanes de poeta/<br />aunque vos los olvides<br />para no oír nombrar ni a Dostoievsky.<br />Si yo te vi crecer<br />llorar/cantar/romper/<br />treparte a mis abrazos como niña mimada/<br />hundirte en tus tinieblas de cara a la pared<br />y extenderme después/mucho después/<br />tu mano silenciosa para decirme estoy.<br />No digas de olvidarte. No se puede.<br /><br />VI<br /><br />Si no hallás la locura que te vuelva a mis besos<br />puedo morir de amor como murieron<br />esos bellos poetas de tisis moños negros<br />y tristezas gigantes.<br /><br />Sí se muere de amor<br />sí que se muere.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-7752284272313800062010-05-17T15:36:00.001-03:002010-05-17T15:36:53.785-03:00Botella al mar“Qué le habrán hecho mis manos<br />qué le habrán hecho”<br />Homero Expósito<br /><br /><br />Un sueño de caricias en mitad de la nada<br />recorre mi piel /la despedaza/<br />la convierte en feroz rompecabezas.<br />Cada trozo tiene tu nombre escrito de mil modos<br />y no pueden juntarse/nunca pueden.<br />Desde esa nada en donde los dejaste<br />tampoco nada esperan: ni una simple mirada<br />ni siquiera un saludo.<br />Pero ellos<br />revolotean aún<br />atados<br />a tu amor perdido en inciertos drenajes<br />y creen<br />que en alguna esquina de esa nada<br />/la nada puede también tener recodos/<br />alguna vez podrá forjar su nido<br />algo como añoranzas de traviesos orgasmos<br />o pequeñas caricias y charlas en las sombras<br />que desarbolen las naves heladas de tu furia.<br /><br />Pero no es más que eso: el torrente te aleja<br />y yo estoy en la orilla<br />desnudo/solitario/vencido/<br />sin lograr impedir que la corriente<br />te lleve entre su espuma como si fueran garras.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-48922838725316355312010-05-17T15:35:00.000-03:002010-05-17T15:36:22.316-03:00Alguien soñóNo anduvo ni tu nombre<br />pero anoche<br />alguien soñó<br />arrastrarte por los cabellos<br />por todos los rincones de su sala<br />sólo porque sabe que te amo/siempre/<br />aunque no se lo haya dicho<br /><br />- ella lo lee en mi piel -<br /><br />y allá vas<br />remolcada por las furias de las hembras celosas<br />dando topetazos contra las paredes<br />gruñendo tu animal<br />olvidado<br />a las diez de la noche<br />en el Metro que baja a los infiernos<br /><br />(ambos sabemos:<br />ya nunca volverá a gruñir de esa manera)<br /><br />Escucha: un bandoneón frasea su queja.<br />Entristecen los demonios<br />de la dulce lujuria.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-46521378054533734242010-05-17T15:33:00.003-03:002010-05-17T15:35:52.596-03:00Damas y caballeros“Ellos/Los otros... no perdonan”<br />María del Carmen Colombo<br /><br />¿Quién me alivia esta fisura hendida en mis entrañas?<br />¿ Los señores que pervierten el mundo con sus negocios sucios<br />y después surgen amenazantes y ofendidos<br />porque un amor escapó de su jaula?<br />¿Las señoras que se conmueven con las telenovelas<br />pero en la realidad condenan a la mujer de carne y piel<br />que lloraron personaje ante las pantallas?<br />¿Los jóvenes que juegan a la libertad en sus propias veredas<br />pero entrerrejan al diferente que osa<br />ejercer esas libertades que pregonan<br />de la boca hacia el viento?<br /><br />Nunca digas te lo dije pero te lo dije:<br />saldrán de todas cuevas<br />hordas de envidiosos/moralistas/hipócritas/<br />a destruir sin piedad<br />aquello que lastima sus vidas<br />hace mucho acabadas en desvíos sin emoción alguna/<br />o matadas antes de comenzar.<br /><br />Nunca digas te lo dije pero te lo dije:<br />los ojos de los otros se nublarán al vernos<br />verán lo que sus torvas cabezas les amparan<br />mentirán todo vicio que no complete el cuadro<br />crucificarán a aquellos que se hayan atrevido<br />(maten al distinto)<br /><br />evacuarán a quienes todavía tengan sangre en sus venas<br />y los arrojarán felices a la mitad del río:<br />ellos gustan dormirse enclaustrando debajo de su almohada<br />corazones sangrantes.<br />Así ha sido siempre y lo seguirá siendo<br />porque<br />del niño del comienzo hemos adultizado el narcisismo.<br />Otro mundo sería/respirable y abierto/<br />si hubiéramos adultizado la inocencia (la nuestra, manantial).<br />Mirá en tu derredor:<br />todos trituran/orgullosos y expertos/<br />algún trozo de prójimo en sus fauces.<br />Se sientan en sillones repujados<br />con la piel del más débil.<br /><br />Viejo/niño Walt Whitman:<br />no han entendido nada de tu pellejo exhausto<br />respirando la hierba/ellos<br />no valen ni siquiera una hebra canosa<br />de tu vello púbico.<br /><br />Nunca digas te lo dije pero te lo dije:<br />y te dije también: sólo tu amor nos salvará.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-78196299246107996522010-05-17T15:33:00.001-03:002010-05-17T15:33:48.482-03:00Tiempos“sálvame de la oscuridad”<br />Nicanor Parra<br /><br /><br /><br />¿Por qué ella está inmóvil<br />con los cerros sesteando a sus espaldas?<br />Inmóvil<br />no me extiende sus brazos<br />no me dice te amo/<br />inmóvil<br />desde un paisaje azul/<br />atascada en ese tiempo azul.<br /><br />La llamo y no responde.<br />La nombro y no me nombra.<br />El tiempo es enemigo de mi avidez/<br />la guarda interrumpida con un marco de cerros<br />todo el sol en su piel.<br /><br />Cualquiera puede ver<br />cómo mi amor la enciende con su halo<br />más potente que el sol<br />más azul que ese mar.<br /><br />¿No es eso suficiente<br />para hacer que se mueva?<br />¿No es eso suficiente<br />para hincar cualquier tiempo<br />para poner de espaldas los relojes<br />y seguir<br />seguir nuestro paseo/ahora/ya/<br />como si nada?.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-18550228912730281812010-05-17T15:31:00.001-03:002010-05-17T15:31:50.618-03:00Desgajaste mi camisa de amarDesgajaste mi camisa de amar<br />la convertiste en trapo<br />en bagatela.<br />Ya no puedo ponérmela<br />siquiera de entrecasa.<br />Porque sí<br />/hembra de los caprichos/<br />te llevaste mi vida<br />deshiciste mi piel<br />y todo aquello que tenía dibujado:<br />tus pechos/tu risa/tus gemidos/<br />la brasa calcinante de nuestros cuerpos juntos<br />/que ni a palos se borra/<br />mi pequeña ternura<br /><br />todo eso<br />lo convertiste en trapo también<br />en bagatela/<br />me dejaste sin cuerpo y sin mañanas.<br /><br />Llevo un peso innombrable<br />con tu recuerdo a cuestas.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-37631899769208931542010-05-17T15:30:00.002-03:002010-05-17T15:31:03.137-03:00Congelaciones“¿Habré de erguirme sobre la tierra?<br />¿Cuál es mi destino?<br />Yo soy menesteroso<br />mi corazón padece.”<br /><br />Príncipe Netzahualcóyotl<br /><br /><br />Tengo el mundo entero<br />desarmado<br />caído a mis pies.<br />Una araña huye<br />ligera<br />por entre el polvo/<br />ignora<br />que ya no tiene adónde ir/<br />tampoco yo/<br />las estrellas se disparan en el firmamento/<br />los edificios flotan como si fueran globos/<br />se marchan en silencio<br />piso por piso.<br /><br />Giro lentamente dibujando en el aire seco y polvoso<br />piernas brazos desplegados<br />fantasía de Da Vinci.<br />Está oscuro/<br />ese punto ceniza que flota en el espacio<br />alguna vez fue el sol/<br />el silencio me aplasta los oídos/<br />soy delgado y fino como una hoja de aluminio<br />y floto<br />en círculos<br />siguiendo a la araña al sol a las estrellas<br />en éste<br />el último<br />final:<br />todo devino eternidad.<br /><br />Aúllo/desde el lugar más hondo<br />en donde pueden pertrecharse bramidos/<br />cómo no aullar así/si<br />aún veo su silueta perdiéndose entre los árboles del parque<br />y ni siquiera agitará su mano para el postrer adiós.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-31896893707880865342010-05-17T15:30:00.001-03:002010-05-17T15:30:29.175-03:00Ultimas horas del amor“Si quieres refriega entre tus manos<br />lágrimas de piedra”<br />- DALINA ALONSO -<br /><br /><br /><br />Perros salvajes riñen en la hondonada<br />aquella en que gimieron los amantes.<br />Música de bailanta perfora las paredes/<br />hace frío/ya casi amaga el día/<br />roja una alfombra triste murmura nuestros pasos.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-21396549727315732022010-05-17T15:29:00.002-03:002010-05-17T15:30:01.080-03:00RefugiosEste lugar en llamas es nuestro territorio<br />que no tiene horizonte/por eso<br />los demás no lo ven/<br />ven sus contornos<br />su fantasma/su cáscara/<br />ellos hablan del humo<br />pero no ven el fuego.<br />Hay que saber arder<br />para encontrarlo. Y no cualquiera arde<br />fuegos como los nuestros.<br /><br />Ya lo sabrás mañana<br />cuando busques a tientas.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-19259129366135807742010-05-17T15:29:00.001-03:002010-05-17T15:29:39.863-03:00Reglamento un-o...Ellos están allí / siempre estarán<br />atentos<br />vigilantes.<br />Ellos/los guardianes del sexo/<br />hurgan bajo las faldas<br />olfatean pantalones<br />palpan de orgasmos<br />establecen<br />lo que debe gozarse/<br />es decir<br />lo que ellos no gozan<br />o lo gozan pero no<br />debe trascender<br />o aquello que desean pero no<br />se atreven.<br /><br />Y en los huecos desnudos de<br />sus noches sin atreverse/ viven<br />frente al televisor/<br />amores delirantes/transgresores/<br />ro-mán-ti-quí-si-mos<br />que las-los hacen llorar<br />mientras comen despacio un chocolate<br />y sufren con las cuotas del auto.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-32350491298172343652010-05-17T15:28:00.000-03:002010-05-17T15:29:06.289-03:00Made inElla es del material de eternidad<br />con que se forjan los dioses<br />y las putas.<br /><br />Entre sus piernas<br />encubre su guarida el infinito.<br />Su ser es una alquimia de cenizas volcánicas<br />preguntas desgarradas/plegarias / especias milenarias<br />y de ese algo especial que encinta los tumultos.<br />Suele cruzar las noches como estrella fugaz<br />para que cualquier hombre la sueñe en tres deseos.<br /><br />Ella es puerta vaivén<br />cielos/infiernos<br />infiernos/cielos<br />Nunca podrá evitarlo<br />porque ella/<br /><br /><br />ella es del material de eternidad<br />con que se forjan los dioses<br />las putas<br /><br />y las musas.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-78130834221054927822010-05-17T15:25:00.004-03:002010-05-17T15:27:05.649-03:00GrietasGrietas/algunas<br />son huellas del calor<br />otras del frío/entonces uno trepa<br />calafatea<br />permite a su sonrisa<br />andar tranquila y dulce.<br /><br />Grietas/algunas entre horrores/<br />rajas de terremotos<br />inundaciones<br />vendavales tormentas huracanes/<br />entonces uno<br />se sube a una escalera<br />las examina hurgando con los dedos<br />sacude la cabeza<br />piensa en Dios<br />o no piensa<br />penetra a la cocina<br />toma pan y se va<br />chapaleando entre el barro de la enorme desgracia.<br /><br />Grietas/algunas<br />suelen ser muy pequeñas<br />no vienen de cataclismo alguno<br />y de pronto se ensanchan<br />derrumbando la casa.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-45659714338885341942010-05-17T15:25:00.003-03:002010-05-17T15:25:47.738-03:00Excesos“Esta manera de nombrar a mansalva una pasión”<br />-VICTORIO PICONE-<br /><br /><br />Hay mucha gente enojada conmigo<br />porque ensucio con migajas de amor los escritorios/<br />yo los entiendo/pero/<br />imposible medirme con tanto amor que cargo/<br />se me escapa/<br />se escapa de mis libros/salta de mis bolsillos/<br />me aparece detrás de las orejas<br />desborda por el piso<br />y los demás tropiezan y se enojan<br />porque saben que esa cosa extraña y pegajosa cayó de mí.<br />Y hay otros que me miran dos veces<br />intrigados porque en su primera mirada les pareció advertir<br />algo así como un halo en mi derredor/un sobreimpreso/<br />como una mala copia de la imprenta:<br />otra vez este amor /saliéndose/<br />como leche que hierve.<br />Las personas se ponen muy nerviosas con todo esto.<br />Hay quien ya no me habla<br />quien reniega de mí quien dice<br />pero mire qué enchastre deja por todas partes/<br />y yo insisto: se trata de este amor<br />que salta de mi piel como si fuera lluvia<br />y (ya es el colmo)<br />me hace andar por las calles con un minúsculo<br />arcoiris sobre la cabeza<br />para que todos me miren, cuchicheen y no entiendan<br />cómo anda este señor<br />así<br />sin el menor respeto<br />por nuestra rancia estirpe melancólica.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-76298043277395956662010-05-17T15:25:00.001-03:002010-05-17T15:25:13.962-03:00Asociaciones lícitas“Yo la respiro”<br />- Juan José Folguerá -<br /><br />Sucede que uno mira del ojo para allá<br />y allá la realidad – o eso que así le dicen –<br />es el magno escenario en donde estás/<br />en donde está tu piel/tus manos/tu sonrisa/<br />tu voz/la hoguera de tus ojos/<br />tu modo decisivo/rotundo/de ser una mujer:<br />algo que transfunde de a poco entre mi sangre<br />un glóbulo especial que contiene tu esencia.<br />Entonces uno mira y todo cuanto mira<br />se ha teñido de vos.<br />Y el milagro es que uno<br />nada más por amarte<br />sólo por vos mujer delante de mi vista<br />termina por creer que uno es también<br />eso que mira: tu piel/tus manos/tu sonrisa/<br />tu voz/la hoguera de tus ojos/tu poesía/<br />turbulencia de vida que mezclaste a mi propia turbulencia.<br />Es cuando el mundo cambia/ incorpora<br />una pócima exótica<br />que te agrega y me agrega.<br /><br />Por eso algunas veces me doy vuelta<br />cuando escucho nombrarte.<br />Es que también me nombran<br />cuando dicen tu nombre.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-3968925819619755242010-05-17T15:24:00.001-03:002010-05-17T15:24:36.575-03:00Sonrisa delirante“Tengo las manos llenas de eternos soles”<br />-Amalia Mabel Sttricker-<br /><br /><br />Por las calles desnudas/congelado/<br />cual milenario trasgo que olvidó su guarida<br />y no atina el camino del regreso/voy/<br />enceguecido detrás de tus enigmas<br />creyendo que en ellos se esconde el gran secreto<br />que me hará cometer algo así como una sonrisa delirante<br />que dejaré en el cosmos/<br />sin sonido/<br />sin labios/<br />y permanecerá<br />en el aire sin tiempo<br />desnudada de mí/de todo mí/<br />cuando ya mis huesos/tus caderas/los relojes<br />el dolor/la injusticia<br />sean un trazo marchito disuelto en las galaxias.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-63925876189751643182010-05-17T15:23:00.000-03:002010-05-17T15:24:08.129-03:00Los profesionalesLOS PROFESIONALES<br /><br />“Cuando mastiques el polvo de los frágiles<br />y sepas callarte ante ellos para aprender...”<br />-Ezequiel García-<br /><br />Ciertos profesionales de la mente suelen decir a veces<br />en especial cuando no saben dónde poner sus etiquetas<br />que alcohólicos y putas gustan hacer pactos secretos<br />para confundirlos/pero<br />olvidan - por ejemplo-<br />que algún alcohólico puede tener una uña encarnada<br />doliendo lo suficiente como para analizar<br />seriamente<br />lo caprichoso de la existencia humana<br />o qué cosa esta cosa de la expiación a través del dolor/<br />entonces<br />ya no podemos seriamente rotularlo de alcohólico<br />sino también de lastimero y meditador ocasional/digamos/<br />y alguna puta<br />puede haber recibido una buena noticia:<br />que algún hermano suyo<br />el más vago de todos<br />culminó felizmente el curso de computación<br />por correspondencia.<br />Entonces tampoco podemos decir seriamente<br />que esa puta es una<br />puta<br />sino además o en cambio o al desgaire<br />una hermana contenta/<br />y cómo hacemos<br />para que esto quepa en la etiqueta/<br />pese a todo<br />algunos profesionales de la salud mental<br />se afanan por descampar un lugar en el mundo<br />en donde alcohólicos y putas dejen de ser eso que son<br />y se conviertan en buenos ciudadanos.<br />Estos profesionales son muy profesionales y sostienen<br />que alcohólicos y putas no tienen amor serio/<br />que usan alguno de segunda mano<br />por piezas muy modestas que no son de buen tono/<br />o tienen/tengan/un amor rodeado de pantanos<br />máquinas traqueteando o<br />refugios transitorios en árboles huecos que ellos deliran.<br /><br />En todo caso<br />alcohólicos y putas<br />dejan exhaustas a las madrugadas<br />porque se acuestan con olor a tinta<br />a madera quemada<br />a manicomios sórdidos<br />a millones de orgasmos<br />y duermen en paz uno en el otro<br />mientras ciertos profesionales de la mente<br />siguen paleando pozos ciegos como mensuales tristes.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-32949400209792251502010-05-17T15:22:00.005-03:002010-05-17T16:20:28.966-03:00Jugarretas1)<br /><br />Rafael habría elegido tu sonrisa.<br />Habría puesto en tu pelo una rosa dormida<br />dibujando tus manos casi como al descuido<br />sobre una falda ardiente.<br />Rafael<br />habría agregado una cinta a tu blusa<br />expectando tus pechos asombrosos.<br />Tus ojos ascua oscura incendiarían museos.<br />Tu pelo casi viento desbordaría del cuadro:<br />tenue estarías, eterna, sobre un manto escarlata.<br /><br />2)<br /><br />Tus caderas habrían enloquecido<br />más<br />al ya muy loco violín de Paganini:<br />vivirías musical y todavía<br />se hablaría del vaivén de tu andar<br />hecho escalas ansiosas, fugas inconcebibles<br />envuelta en los arpegios del delirante genio<br />de los dedos diabólicos.<br /><br />3)<br /><br />Esa sonrisa tuya, la especial:<br />¿acaso es el producto de un incendio<br />en mitad de tu cuerpo?<br />Esa sonrisa tuya, la especial:<br />¿puede ser que aparezca<br />cuando encienden tu sangre dioses ebrios?<br /><br />Esa sonrisa tuya es una incitación a la lujuria/<br />un general al mando de un ejército raro<br />como de vida hirviente.<br /><br />4)<br /><br />Si hubieras vivido en aquel viejo Hollywood<br />seguro habrías tenido tu Rolls Roice/<br />arrastrado largos mantos de armiño/<br />diluvios de champaña cayendo en tu bañera/sin embargo<br />tu dulce corazón y esta pampa de estrellas te hicieron jugarretas y<br />elegiste dormir en las pequeñas camas de los viejos hoteles,<br />regalarme tus hombros para salvar mi vida.<br />Raro destino el nuestro en un mundo perdido.<br /><br />Nostalgia de tu pelo casi viento<br />olvidando una rosa tenue por Rafael/<br />el turbional andar de tus caderas sin arpegios diabólicos/<br />(ni hablemos del Rolls Roice)<br /><br />qué puede hacerse/<br />las sirenas nos buscan aulladoras<br />en todas las esquinas/<br />por eso esta noche dormiremos<br />apretados muy juntos:<br />el mundo está perdido y al fin<br />ya somos nuestros.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-61868939402612135672010-05-17T15:22:00.001-03:002010-05-17T15:22:24.202-03:00NosMis manos no son manos si no tocan tu cuerpo<br />mis labios no son labios si no tienen los tuyos/<br />amanezco sin mí/tan perdido de vos<br />que te escarbo en los restos del silencio.<br />Y ya sé que tus manos nos buscan en tu cuerpo<br />te acarician como si fuera yo.<br />Tus manos/nuestras manos/<br />no hallan a veces su cuerpo al que crecer/<br />y en este caso extremo<br />el mundo gira loco sobre un eje siniestro.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-49771387411013831172010-05-17T15:21:00.002-03:002010-05-17T15:22:02.159-03:00Tumulto“De estas aguas no beben las bestias del olvido”<br />- OLGA OROZCO -<br /><br /><br />Nunca sabremos realmente si los gigantosaurios<br />existieron/pero debemos sospechar<br />que hubo algún tiempo en el cual rugían las<br />manadas o columnas de bestias<br />enormes raras/porque de dónde sino sacaríamos<br />estos alaridos<br />que te/me/nos sacuden hasta desmoronarnos/estos<br />manantiales que nos riegan por dentro y por<br />fuera/estos fieros embates<br />hendiendo cada gruta exquisita de tu<br />cuerpo/esa manera tierna de cobijar mi sexo<br />entre tus fauces<br />sin destrozarlo.<br />Incansables somos hasta<br />la desmesura/hasta abatirnos<br />sobre nosotros mismos como si muriéramos.<br /><br />En verdad/<br />nunca sabremos con certeza si los gigantosaurios y<br />demás bestias enormes y ruidosas<br />existieron/pero<br />de haberlo hecho/<br />seguramente acostumbraban amarse<br />casi con tanto escándalo<br />como nosotros.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-88343350729103632682010-05-17T15:21:00.001-03:002010-05-17T15:21:40.853-03:00En sueñosTus pechos contienen la turgencia de los pechos<br />de todas las vestales y de todas las diosas<br />que uno haya visto/entrevisto/soñado/imaginado/<br />alucinado/sospechado/delirado<br />en mesas de café<br />en esas noches serias y solemnes<br />de enumerar<br />imposibilidades.<br /><br />Y el valle entre tus pechos es valle de milagros<br />desfiladero terso<br />reserva de jazmines.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8481262379758943168.post-81236172622397787042010-05-17T15:20:00.002-03:002010-05-17T15:21:12.264-03:00Abordaje“Que no sea Dios;<br />que seamos nosotros<br />los reyes del naufragio”<br />-Germán Carbajal-<br /><br />Inevitable descubrir que en último caso<br />somos dos náufragos<br />bogando cada uno en su botecito/<br />empapados/resignados/<br />mirando los demás botes capear la tormenta de vivir<br />con movimientos algo nerviosos/ojos inestables/<br />volcando a cada rato entre gritos y aullidos.<br /><br />Nosotros bogamos no tanto preocupados por el viaje común<br />(a nadie sabe dónde y a casi nadie importa)<br />tampoco por el vuelco<br />sino por el raro color del agua o los dibujos que formaban<br />las nubes/esas cosas que a muy pocos inquietan.<br /><br />Y claro que volcábamos como cualquiera/pero sin gritos/<br />sabiendo inevitable<br />chapucear esas aguas<br />porque desde muy niños debimos usar ropa amarilla<br />de naufragio<br /><br />(antes de que/entrada en emergencia/<br />fundaras un incendio en cada cenicero/<br />antes de que tus ojos<br />comenzaran a relampaguear/<br />antes de que<br />me esperaras sedienta<br />aquella noche bienaventurada)<br /><br />mientras Ellos ni siquiera sabían<br />el color de las olas.<br />Entonces era también inevitable<br />que nuestros botes rolaran en el oleaje<br />nos viéramos y<br />creyéramos entendernos algún mensaje oculto/<br />extravagante/como que merecía ser descifrado.<br /><br />Por eso atamos lado a lado los botes/para entender/<br />(cuando asombrados descubrimos que sí podían atarse)<br />y bogamos ya entre un oleaje que se ha hecho más fuerte<br />- porque dos botes suman<br />corazones sedientos<br />y eso pesa un montón -<br />pero también tenemos más<br />tonelaje/más estabilidad/<br />y alcanzamos picos de olas que antes no/<br />y vamos hacia arrecifes que antes no/<br />y unimos nuestras manos heladas que antes no/<br />llevando nuestros botecitos con cierta placidez<br />hay que reconocerlo<br />aunque siempre enfundados<br />en nuestro traje amarillo de<br />náufragos.Carlos Patiñohttp://www.blogger.com/profile/01727500099735677006noreply@blogger.com0