Botella al mar

“Qué le habrán hecho mis manos
qué le habrán hecho”
Homero Expósito


Un sueño de caricias en mitad de la nada
recorre mi piel /la despedaza/
la convierte en feroz rompecabezas.
Cada trozo tiene tu nombre escrito de mil modos
y no pueden juntarse/nunca pueden.
Desde esa nada en donde los dejaste
tampoco nada esperan: ni una simple mirada
ni siquiera un saludo.
Pero ellos
revolotean aún
atados
a tu amor perdido en inciertos drenajes
y creen
que en alguna esquina de esa nada
/la nada puede también tener recodos/
alguna vez podrá forjar su nido
algo como añoranzas de traviesos orgasmos
o pequeñas caricias y charlas en las sombras
que desarbolen las naves heladas de tu furia.

Pero no es más que eso: el torrente te aleja
y yo estoy en la orilla
desnudo/solitario/vencido/
sin lograr impedir que la corriente
te lleve entre su espuma como si fueran garras.